Poema Antiguo. Pertenece al libro: Tiempo Horizontal.
...existe un pensamiento del otro lado de la noche
vivo en el sueño de un niño...
existen aceras que repiten los pasos de la soledad
y vértices como esquinas inhumanas
cansadas de escuchar las mismas dudas...
existe un dolor paralelo a los ojos de la oscuridad
que se alarga infinito viviendo de la negación
y en el hueco de unas manos
un beso olvidado depende del recuerdo...
                                            Adriana Nazca.

EL REY PERDIDO.
Emilio González Denis persigue a través de los siglos la sombra de una idea: El Sebastianismo. ( La primera vez que tuve conocimiento de esta mitad historia, mitad leyenda, fue por Fernando Pessoa, en "El libro del desasosiego").
En este caso el autor nos acerca a lo largo de la novela: "El rey perdido" a la casa de Avís en el exilio, después de la supuesta supervivencia en la batalla de Alcazarquivir de Don Sebastián I, rey de Portugal. La fuerza de la imaginación queda presente en este relato del que podemos decir la vieja sentencia: "Se non è vero è ben trovato" ...pesquisas que sin advertirlo nos van haciendo cómplices de su aventura y nos invita a debatir el pensamiento de los historiadores consultados. Indagaciones en las que mito y realidad se retan buscando la ocasión de perpetuarse en el inconsciente colectivo...
Como diría el maestro Pessoa: "Por escalones de sueños y cansancios míos baja de tu irrealidad, baja y ven a substituir al mundo"...
                                                         Adriana Nazca.

AMOK.
Cuando los dioses nos condenan hacen coincidir nuestra vida con un periodo "interesante" de la historia.( Viejo aforismo del que desconozco el origen).
La vida de Stephan Zweig corre pareja a la Europa más convulsa; terrible especialmente para las personas como él con antecedentes judíos...
Nace en Viena en 1881 y desde Suiza donde logra exiliarse, vive con impotencia la tragedia de la gran guerra (1914). Desde allí moviliza a los intelectuales defendiendo la unidad de una Europa y luminosa frente a la Europa belicista. Es un lúcido autor de biografías, novelas y dramas, además de gran orador. En su prosa impresiona su nobleza, nada en ella es gratuito, devolviéndonos la fe en una especie de "aristocracia del espíritu"...
Amok es uno de sus relatos más febriles en el que su personaje central, un médico, cae dominado por una locura (que los nativos llaman Amok) motivada por la soledad entre pantanos y la selva de las colonias holandesas...de regreso a su país, en barco, relata a un desconocido su desgraciada aventura. Malvive, sintiéndose culpable de la muerte de una mujer; objeto de su trastorno emocional. Al no estar ella de acuerdo con las condiciones que él le impone para proporcionarle ayuda en un aborto, esta recurre a una vieja indígena lo que motiva su trágico final.
Stephan Zweig se suicidara con su compañera en Brasil en 1942 convencido de que el fascismo se adueñara de la historia...

EQUIDISTANCIAS.
Confieso mi desconocimiento sobre la literatura japonesa, solo he leído "El pabellón dorado" y "Patriotismo" de Yukio Mishima y "After Dark y "Kafka en la orilla" de Haruki Murakami; dos personalidades radicalmente diferentes; mientras el primero añora un pasado glorioso esencialmente nipón, que cree encontrar su libertad en las tradiciones más cuestionables, el segundo se deja seducir por la cultura occidental llegando a usar en sus novelas símbolos que podríamos considerar del pop mas desconcertante. Hay quien le define como surrealista pero creo que su primera preocupación radica en la posibilidad de un destino que condiciona nuestra existencia y la búsqueda o el encuentro fortuito de sus personajes con realidades paralelas...
Sea como sea debes dejar la lógica a las puertas de sus palabras como quien se descalza a la entrada de una casa japonesa...
Equidistancias o afinidades (estéticas o éticas) aparte hablamos de grandes maestros de los que podemos disfrutar, aunque sus lenguajes pasen a ser un ejemplo de la "La belleza de lo irrazonable"...

POEMA ANTIGUO:LA ESPERA .Pertenece al libro: Tiempo Horizontal.
Es la espera lo que al olvido hace vacío,
es venir de siempre lo que a la esperanza no alcanza
es espera lo que creamos en nuestra necesidad de existir
y van quedando las horas condicionadas a si mismas
sin principio ni final
estancadas en su propia creación...

EXISTENCIALISMO.
Las latas vacías arrastradas por el viento
suenan mas tristes los domingos
por la tarde.
Ese es el día en que el existencialismo
se hace presente.
Merodea junto a los versos callejeros...
yo camino, tras su rastro sin adjetivos...

SOLEDAD
Me he quedado vacía
como si un viento helado
se hubiera llevado mi alma...
pero no puedo hacer participe
a los demás de mi desgracia;
todos temen (y con razón),
a las personas sin alma.

SÁNDOR MÁRAI
En época de los Strauss, en una Hungria un tanto irreal transcurre la amistad de dos alumnos de la escuela de cadetes imperiales, dos personajes unidos por una fuerte amistad a pesar de sus origenes totalmente opuestos. Pero no es esto lo que propicia que ese sentimiento sea al fin traicionado sino las diferentes necesidades psiquicas que asisten a los seres humanos. Ellos se percibian"diferentes", habitantes de distintos orgullos, de distintos destinos. La necesidad de ordenar sus secretos antes de la despedida final les hace coincidir en una velada esperada durante mas de cuarenta años...
Es una novela, pero podría ser perfectamente una larga carta, llena de sutilezas y una única pregunta, aunque el sabe en el fondo que es inutil hacerla, que la vida a su manera nos va dando las respuestas y que la verdad es en algunos casos el mejor disfraz.
EL ÚLTIMO ENCUENTRO es el retrato de un mundo que muere arrastrado por la excusa de mejores circunstancias que nunca llegaran a materializarse a pesar del sacrificio de tantos martires...
Este relato puede haber sido escrito hoy porque en el fondo casi nada ha cambiado en las tinieblas de nuestras actuales pasiones...
                                                    Adriana Nazca.

ALBERT CAMUS
Meursault se encuentra distante de sus actos, parece aceptarse mas espectador que protagonista en una sociedad que le es ajena.(Mas marioneta en manos de sus conciudadanos que personaje real).De esta forma se deja caer en un destino trágico, al que asiste incredulo y fatigado, por el agosto Africano...no sabe si despertara al paso de todas aquellas presencias que le acusan de un crimen premeditado. Si no le agotara la situación es posible que se sintiera indefenso, próximo al vacio existencial del que no acierta a ser consciente. Ahora solo espera que todo acabe. Dormir en un despues gratuito...EXTRANJERO de la propia pesadilla en la que se ha convertido su historia.
                                                                                 Adriana Nazca.

JUAN RULFO
El hijo de Pedro Paramo se pierde en Comala, un lugar poblado de sombras en busca de su padre; solo encuentra rumores, presencias olvidadas en un tiempo consagrado a los sueños. Poco a poco cada personaje regresa a sus viejos pensamientos entre ruinas, acompañados de ese viento que todo lo transparenta y de esta forma, el va conociendo lo que fue de la Media Luna y sus almas; la mayoría en pena, sin consuelo;galopando sobre las alas oscuras de una interminable noche...
                                                                             Adriana Nazca.

"...el verdadero dolor es indecible. Si puedes hablar de lo que te acongoja estas de suerte: eso significa que no es tan importante. Porque cuando el dolor cae sobre ti sin paliativos, lo primero que te arranca es la palabra "
De Rosa Montero: "La ridícula idea de no volver a verte"

AUSENCIA. Pertenece al libro: Tiempo Horizontal

Sin ti solo soy una ausencia
un vacío que intenta explicarse
el desorden del silencio
mas allá siempre hay un recuerdo
que el cansancio de mi sueño adivina
soy un deseo de paz sin semillas
y tengo el tiempo para amar las sombras...
                                                              Adriana Nazca.

SILENCIO. Poema antiguo. Pertenece al libro:Tiempo Horizontal.

Puedo acariciar la piel de las horas
tan ancho es el silencio
mientras la tarde cae serenamente
como el vuelo de un pájaro
y el dorado deseo del atardecer
presiente su muerte
en el habitual naufragio de la luz
                                       Adriana Nazca.

Relato antiguo:
ALTER EGO.

Los días siguientes a su confesión permanezco inquieta, deseando librarme de su recuerdo en las sombras. De su voz. Intento serenarme diciéndome que otorgo a todo esto un excesivo valor, mas sus palabras acaban adueñándose fatalmente de mis insomnios...

EL GRAN FINGIDOR.

María confunde el orden de los recuerdos, pero creo que es consciente de la poca importancia de este hecho; por eso deja desfilar en ocasiones divertida, personajes y situaciones que para ella pasado el tiempo se transforma únicamente en lejanas sensaciones. En estados de ánimo.
              Con frecuencia despierta arrastrando un deseo del sueño a la realidad o por el contrario intenta crear sueños con la síntesis de sus deseos. Todo en vano. Lo máximo conseguido es una indeterminación que suaviza los perfiles de las situaciones impuestas. Huyendo de las influencias, de la utilización, la veo abrir un hueco en el día y caer en el abismo de una biografía, que  hojeada en desorden se me antoja mas lúcida que la versión racional de la edad exterior. Pronto se supo condenada a vivir. A aceptar las condiciones de una destrucción lenta...pero creo que eso es algo que la preocupo antes de entrar en el hospital, ahora habita un vacío fascinante, tal vez la sospecha de ser una ficción pero sin la curiosidad suficiente para buscarse en el asombro de los otros...
                                    ... de vez en cuando, el sol atraviesa los cristales para recordarle la razón misma de esta sentencia y ella dejase arrastrar lenta y suavemente por una negación alimentada de abstracciones, de tiempos elementales que no le impongan una conexión estética. A cada sensación da un valor aislado y no se permite comprender que dolor la conduce lejos del complicado mundo de los hábitos adquiridos, de los anhelos simulados...aunque puede que añore la época sencilla en la que se limita a creer bien y en el mal; cuando aún se acepta protegida por una serie de ignorancias legales. Por el filón de las ingenuidades útiles para la supervivencia.
En la caída reconoce personajes con quienes compartió la vida, luchando entre ellos por superponer sus torpezas,aspirando representar virtuosamente el último recuerdo y ella, a pesar de su aparente parálisis,necesita acomodarlos de la forma mas convincente posible con el propósito de aquietar las exigencias del vértigo final.
                                       Creo que premedité nuestro encuentro, pues dado el carácter difícil de María se hace imposible establecer con ella una aproximación natural. Reconozco que su silencio me atrajo como el mas hermoso argumento...
                                     Muchos son los comentarios que preceden a este acontecimiento. Algunos, aseguran en la crueldad de su propia limitación que esta loca. Otros, acentúan el ambiente de misterio en torno a su persona, con relatos de amor y muerte. A mi es el personaje quien me fascina y solo advierto en el, un deseo de marginación; una tendencia de dejar pasar la vida a su lado sin sentir deseos de integrarse en ella. Acaso comprendiendo, pero no aceptando mas que el dolor inevitable de un exilio voluntario.
                                  Es evidente que existen puntos afines entre nuestros caracteres y pronto compartimos interminables sesiones de música; de la misma forma que nuestra pasión por lo surreal nos lleva a pasar largas horas espejeando historias, con la urgencia de quienes entienden que solo el hecho de crear aplaza la destrucción ...así nos sorprende frecuentemente la caída del sol y desde los minaretes llega hasta nosotros el canto del Corán saludando a la oscuridad, que acaba invariablemente adueñándose del último pensamiento. Del último paisaje...
                           ...como cada atardecer, me asomo a la ventana y desde lo alto de la Casbah contemplo el juego el juego del caballo y el muchacho sobre la arena de la playa. Día a día me domina un intimo presentimiento, la extraña sensación de que sus fábulas carecen de principio y la imposibilidad total de vincularlas a un final.
                               No puedo precisar cuanto tiempo transcurre desde nuestro conocimiento pero tengo la sospecha de haberme acostumbrado rapidamente a su presencia a la gran casa de oscuros y desmantelados muebles y evoco cualquier imprecisión como parte de un rito gradualmente aceptado.
                             Aquella tarde nada advierto en el salón en disociación con su persona; las silenciosas paredes en ocasiones adornadas con mosaicos, los grandes ventanales desde donde se divisa el mar, son una equilibrada aceptación de dos civilizaciones y la casa dentro de su abandono, se yergue amorosamente sobre una antigua devoción...María me mira desde el instante dorado de sus ojos...no parece arriesgado considerar que tanto aquel pequeño recorte de periódico, como   las amarillentas cuartillas esparcidas por la estancia, son directamente responsables de su inquietud...
                                                                                    ...al borde del recuerdo los silencios se hacen mas oscuros...
            ...siento un frío impropio de la estación y el espejo en el que se refleja parte del paisaje me aproxima la existencia de un mundo exterior...Marruecos...reverso de un laberinto mental...Marruecos...lenguaje de los sentidos...
                  Por la ventana de artísticos arabescos que penetrara hacía solo unos momentos la luz rojiza del sol se anuncian ahora, pálidos y nacarados, los reflejos de una tormenta cercana. Ella dirige hacía mi sombra sus palabras, pero como tantas otras veces me cerca la certeza de que habla consigo misma con seres y cosas ausentes...
                      Empieza a llover. El viento garabatea sobre los cristales indescifrables reflejos...María se pierde entre sombras y yo necesito de un gran esfuerzo para ver la linea que separa su identidad de la oscuridad total. Mientras, su relato se precipita afirmándose en una lucidez elemental.Seguirlo es provocar a través de la noche mis propias palabras, mi imagen; reencontrar alguien muy acurrucado dentro de mi, temeroso de oírse, de saberse capaz de profundizar en la mas bella maldición. Abriendo el verbo se descubren tantas razones equivocas ...tantos abismos!...todo lo vivido se multiplica geometricamente; este vértigo contiene infinitos rostros y yo me extravío entre sus certidumbres...
                   Solo el silencio me es próximo ...gotea en los cristales, lento reflejo de un antiguo llanto que se desconoce superviviente...desde la amarga huida a la razón amada, todos los destierros inconclusos perpetúan el mismo instante...no abarcarlo parece privilegio de humano...
Sobre la arena continua el muchacho en su montura. La luz de la luna recorta su figura dolorosamente. Los reflejos del mar renacen de la tormenta y perfuma el aire un deseo mineral e inquietante,siento como me aprieta el aliento borroso e insistente en su acontecer...parece llegado el tiempo de aceptar que un herético equilibrio enrede desde la memoria insomne a la sonrisa origen.

Los días siguientes a su confesión permanezco inquieta, deseando librarme de su recuerdo en las sombras. De su voz. Intento serenarme diciéndome que otorgo a todo esto un excesivo valor, mas sus palabras acaban adueñándose inversamente del otro yo EL GRAN FINGIDOR.

                                                                     Adriana Nazca.


 
                     

Homenaje a un amigo desaparecido:
Nadie sintió el tiempo caer
peces, pájaros, estrellas,
midieron su destino.
Infinitas distancias le acertaron en el pecho
otros parajes ardieron sin Mahler
y el paisaje se le disolvió
en la palabra azul...
Navidad de 1983. Adriana Nazca.
       

Poema antiguo. LUNA.
Luna
prisionera en mi taza de te
insomnio de nácar
sobre una frase oscura
te hablo
desde el margen ávido de infinito
de un error poético.
                                                   Adriana Nazca.

Poema antiguo: MADRID.
Lentamente la noche va encendiendo sus hogueras artificiales
de espaldas al amor
y un gusto metálico va quedando sobre los labios anestesiados
de la gran ciudad
diálogos de paja ocupan las aceras
mientras la soledad va haciendo nidos en los ojos de los hombres
y un dolor intermitente vacío de protesta
acompaña nuestra hora de regreso al absurdo...

Pertenece al libro: Tiempo Horizontal.
                                        Adriana Nazca.

Poema antiguo: NOSTALGIA
Algún día te leeré de nuevo
(te inventaré de nuevo)
perseguiré tus límites en cada una de las imágenes del recuerdo
nostalgia
eres sonrisa de agua que escapa de las manos
eres todo lo que no nombro
acaso vientre de espirales
incendio de sueños que duermen en un número exacto
sin crepúsculo
perdida la hora de las semejanzas
lejos
algún día te inventaré de nuevo
y en mi olvido te llamare
NOSTALGIA
                              Adriana Nazca.
Pertenece al libro: Tiempo Horizontal.

Texto antiguo:
DESAPARECIDOS.
...Cuando me hablan de desaparecidos,se me puebla el espacio de abrazos deshechos...veo pudrirse en los espejos la sinrazón y volverse plural esta bebida de sombras y nombres donde cada uno apura su veneno...cuando me hablan de desaparecidos se me derraman definitivos el amor y la mirada hasta el infierno,donde una voz...algo de ropa...o aquel olor, son la locura misma...golpes de tambor en el centro del incendio...cuando me hablan de desaparecidos se me agolpa el infinito en una madrugada y no acierto a reproducir en los rostros errantes aquel último deseo...exijo la paz a la muerte,golpeando a su tránsito el centro de los sueños...pero ahora se, (acaso siempre supe), que no esta permitido morir a un recuerdo...
                                                                                                Adriana Nazca.

CONFIDENCIAS.

Como es habitual se me escapa la guagua, y tengo que refugiarme bajo la marquesina dispuesta a evitar el frío durante la próxima media hora. Esto hace que de forma inconsciente vaya cayendo en mis propios pensamientos...El taller de literatura de Santiago Gil, de donde acabo de salir ha sido muy estimulante y esa grata sensación nos acerca a mundos tan mágicos como los de Cortazar, Jorge Luis Borges, juan Rulfo, García Márquez...personajes que nos van dejando con su muerte en una orfandad desesperada...semejante a la primera vez que nos sorprendemos ante nuestra libertad: Solos! che, después de enriquecernos con sus lúcidas transgresiones...

Nadaba en estas generalidades cuando veo una señora mayor que se acerca lentamente ayudándose de un andador y buscando algo de calor se sienta a mi lado. Pasan de forma constante guaguas de diferentes líneas pero parece que la señora no tiene prisa por llegar a su casa. Empiezo a advertir que sin merecimiento por mi parte me hará participe de sus confidencias...

Cuenta que la noche anterior no ha dormido nada,pues un mal nacido le ha dado una broma por teléfono, diciéndole que su hijo ha tenido un accidente de tráfico. Ella llama desesperada a todas las urgencias, donde como es natural no le dan noticias...se está vistiendo para coger un taxi sin saber bien donde dirigirse cuando casualmente él llama tranquilizándola. Pero el mal está hecho y el resto de la noche el sueño la ha olvidado...

"Mi hijo está muy delgado, trabaja mucho, yo le digo que pase por casa para estar segura de que se alimenta con fundamento...su esposa está en la península y el no se cuida lo suficiente; además así me siento más acompañada...Esta noche yo gritaba pero ningún vecino acudió..."

Somos cada vez más inhumanos (pienso), nadie quiere problemas. La indiferencia va ganando terreno en esta sociedad bombardeada por un conjunto de fuerzas contradictorias que influyen en nuestros actos...

Abandonando este retazo de vida, la señora se decide a subir en la línea 2. Resignada, regresa a sus silencios...

Después de esta noche la he visto alguna que otra vez en diferentes paradas de autobús ayudándose de su andador, compartiendo con desconocidos de buena fe, su implacable realidad. Fugitiva, como tantos, de su creciente soledad.
                           Adriana Nazca.

Texto antiguo.
INSTANTE.
Al entrar en la estancia siento la sensación de reconocerla. Es una evidencia desprovista de detalles, sólo sé que he estado aquí en una ocasión anterior. Algo poco probable, pues no se trata únicamente de una casa desconocida sino de otro país. Sin embargo en esta sensación no esta incluida la sorpresa...
                                                                                                                                       ...mitad biblioteca, mitad sala de juego, la habitación abre sus ventanales sobre el mercado. Corre el mes clepsidra y el calor vela las contornos del mediodía. Yo me demoro con la pieza de ajedrez entre las manos, en esta hora que parece huir hacia si misma con la naturalidad de un sueño. Abajo, el trasiego de objetos, de verbos, asume su propia álgebra. El tiempo es vegetal, hiere su color magnifico, el perfume de sus enigmas pasea por entre las callejuelas, alcanza el fin para el que ha sido creado; el de desplazarnos hasta la orilla de los sentidos o acaso el de prolongar hasta el infinito la memoria de nuestro instante...
                                                                                                      Adriana Nazca.

LA CEGUERA.

Amanece, y yo me hago consciente de la emoción que supone compartir imágenes, ahora que mi mejor amigo puede quedar en tinieblas; su mundo se limitara a percibir los aromas, el tacto, los sonidos. La música, su gran pasión, adquirirá una nueva dimensión, y sus amigos permaneceremos en su mente con nuestro aspecto actual. Tendrá que aprender a conducirse por las calles, a leer; descubrirá en nuestras voces otros matices, adivinará la naturaleza de tantas frases relegadas en esta era de los iconos; lo que sin embargo significara una profundización en el lenguaje, en la vida misma de las ideas...                                                                                                      

A pesar de esto, ninguno de nosotros quiere perder esta facultad divina, a la que nos ha enfrentado en este momento su situación. Intento en vano compartir los temores de ese mundo inhóspito, donde sin duda encontrara nuevos horizontes, en los que re-crearse en el fondo y de la forma más sutil e inevitable...posible. 

Sobre la misma contradicción: Amanece.

                                                                         Adriana Nazca.

Secuelas de releer Rayuela.

Amo la palabra, a veces es un espejo en el que me busco para sorpresa de no se que indiferencias previsibles...otras, paso a fabricar intuiciones libertarias sobre sus genealogías peripecias de índole mas estéticas que éticas...

...y así sucesivamente.

                                                                              Adriana Nazca.

Epílogo.
Que desagradable parecen las calles silenciosas, semiabandonadas, de edificios ciegos y colores quebrados por la noche. Solo los pasos titubeantes de Ángel representan algo vivo en este paisaje cruel; mira las aceras húmedas esperando tal vez encontrar en ellas un camino trazado por no se sabe que destino impreso en realidad en su mente. Ahora saldrá de dudas, por lo menos tiene derecho (piensa) a conocer las respuestas que han ocasionado sus interminables delirios...
                                                                          Adriana Nazca.

Iniciación.

Es el primer día de clase,estreno unas botas de agua y deseo con ilusión que llueva...
Mi tía recrimina a mi madre: "No es posible que dejes salir a la niña con el tiempo tan desapacible..."
yo miro mis botas nuevas pendiente de una decisión que escapa a mis" intereses" infantiles...
La lluvia empieza a golpear los cristales de un patio interior e impotente espero uno de tantos veredictos, mientras aprendo antes de entrar en el aula, que podemos depender de otros en el elemental juego de crearnos...

Metamorfosis.

Salto de la discusión intelectual sobre racismo (en una sobremesa), a la cruel realidad de la patera compartida, se cumplen de forma escrupulosa mis pesadillas de hambre y guerra, segundos antes de desaparecer en el atlántico...

Poema antiguo: Continuidad.

Formé parte de la negación de los días
cada cansancio fue un deseo de amor...
ya no es un misterio el orden de los rostros
ni la vocación triangular de los astros
ahora, bajo el vuelo de los caballos
toda resurrección es naturaleza.
             Adriana Nazca.

                       

Microrrelato.
No puedo recordar cuantas veces he muerto...

CAFÉ CON ESQUIZOFRENIA  ( solo cuando la esquizofrenia es dulce)

Entre fármaco y fármaco Roberto, perdón! Robert, decidió que debía hacer algo con su vida. Se levanto de la cama y se dirigió al teléfono con el fin de llamar a su honorable madre; no soportaba más su cansancio ocioso, su matrimonio sin amor, sus cocacólas, sus hamburguesas…pero la señal de alarma se encendió cuando percibió que incluso su guitarra empezaba a precipitarse entre los objetos de su desconfianza
                                                                                                         
… su madre le había dicho: “necesitas unas clases de pintura” … en poco tiempo estaría dispuesto para realizar una exposición, no en vano era un chico inteligente. Quedaba sin embargo en su conciencia unos restos de puritanismo que le hicieron intercalar entre estos pensamientos la peregrina idea de que era un tanto presuntuoso, pero la descartó ampliamente, solo se trataba del reconocimiento de sus propias facultades, las cuales se apoyaban en un pensamiento “liberal” puesto a prueba en infinitas ocasiones.
                   Había pasado dos años vacios, alimentados de bellos y gigolisticos recuerdos, inconsistencias que le llevaron hasta la consulta de uno de los más prestigiosos psiquiatras de la comunidad. Bien!todo era agua pasada y esta llamada debía decidir el principio de una nueva etapa en su deteriorada juventud… como sucede con frecuencia en estas súbitas inspiraciones no dejo de sorprenderle que solución tan sencilla no se le ocurriera con anterioridad…
                                                                 
…de la cabina  telefónica salió una señora gruesa extrañamente ajena a los planteamientos existenciales de Roberto, perdón! Robert. Efectuada la llamada y con una dirección en el bolsillo emprendió  la búsqueda por el barrio antiguo de la ciudad.
               Durante el tiempo inmediatamente anterior renovó cada mañana su profesión de odio  hacia población tan isleñamente pueblerina y seguramente fue una resignación inevitable lo que hizo que aquel día las casas aparecieran ante sus ojos con una cierta nobleza; piedra madera y barro estas se extendían frente al mar entre palomas reflejos de vidrieras y lamentos de campanas, pero, a lo que íbamos! Cercana la hora del mediodía continuaba sin encontrar la susodicha calle y un poco impaciente entro con ánimo de informarse en el establecimiento de un ebanista. Aquí los ángeles del infierno, ( viejos conocidos de  Robert de cualquiera de sus otras vidas) acordaron jugarle una romántica broma. Y aquí tienen a nuestro amigo camino de un nuevo taller de arte, ya que el ebanista desconociendo la dirección  que rezaba en el papel le garantizaba los servicios de una nueva profesora…
                El flechazo fue instantáneo. Bueno, así me contaron! y aunque en la trastienda de los pensamientos de R. algo le advirtiera sobre los peligros de una cierta irrealidad, se dejó envolver por la música, las flores y aquella voz cadenciosa, parecíale haber encontrado un “gurú” digno además de su amor…
                                                                             …se imagino inocente, pero presiento que sólo logro identificarse con la sombra de su propia creencia, aún así, su practica en ser incondicional a sí mismo le permitió habitar una especie de éxtasis bastante similar al amor. Los días pasaban y él sólo vivía para bendecir el momento en que había decidido cambiar de vida. Contaba a cuantos deseaban oírle y a los que no, su maravillosa aventura. Sintiéndose en dificultad para transmitir todo el caudal de sus emociones en simples palabras determinó hacer versos y cantarlos, aún sin sospecharse glorioso…
                 Por momentos sus ojos se llenaban de lágrimas ante felicidad tan peculiar y profunda, incluso llegó a reconciliarse con viejos conocidos; la ciudad parecíale menos limitada y hasta creo que su conciencia se orientaba revolucionariamente. Incapaz de evolución tan vertiginosa decidió apuntar puntualmente cada una de las cosas que decidió sentir y decidió por último, hacer una lista de las cualidades y defectos de su amada…algo empezaba a inquietarle…especialmente  (¿) …no parecía  haber en ella una buena predisposición al sacrificio…y mujeres así, ya se sabe!  …Sin embargo le satisfacía reconocer que sus cualidades eran innumerables. No en vano él había decidido amarla. Un buen ejemplo era su maravillosa manera de preparar el café, aquel café que poseía el poder de rescatarle de tantas y tantas hipérboles fármicas. Así entre cigarrillo y cigarrillo en medio de la humareda sentimental confecciono con toda la precisión de que fue capaz la mencionada lista inimitable fusión de idiomas, en la que se mezclaba el sexo, el cerdo agridulce y algo sobre la histeria femenina que parecía tomar muy muy en serio. Fue haciendose conmovedor su intento de teorizar, de solidificar los “instantes”que escapaban inexorables, casi siempre disgregados y rebeldes a cualquier estructura conocida…pero acaso había disfrutado dentro de la legalidad anímica de uno solo de tan sublimes momentos…? NO! sobre esto no había duda, se trataba mas bien de la fatiga que le producía el no ser “propietario” de la situación; si se me permite expresarlo así lo que no terminaba de resultarle asimilable…
                                                                                             …si todo enamorado siente la sensación de estar estrenando el sol, a nuestro personaje después de tanto horizonte intrauterino este llegaba incluso a parecerle amenazante; pero pese a estos pequeños condicionantes su felicidad espesaba, ante su perplejidad y la de cuantos compartían sus aventuras. A diferencia de sus relaciones anteriores esta carecía de violencia, será por esto que un buen día, sospechoso de tanta perfección como buen hombre de nuestro siglo, creyó llegada la hora de comprobar las transformaciones emocionales que su benéfica persona efectuaba sobre el objeto de su amor. Las circunstancias parecían prometedoras y un poco por iniciativa propia, otro poco aleccionado por un buen amigo, acordó investigar sobre la patología de aquella co-existencia. Realmente a él no le resultaba peligrosa la situación, pero siempre es mejor valorar prudentemente los acontecimientos; pensó y pensó cual sería la prueba ideal a la que debía someter a su adorada consecuencia…
                                   …y sumamente satisfecho de sus indagaciones llegó a la conclusión de que lo más eficiente seria privarla de su presencia…Si, después de comprobar su reacción él  podría estar tranquilo respecto a su dependencia emotiva. Tal vez el juego era un poco cruel, pero la intención era buena. Adorno durante días cuidadosamente sus actos, el momento lo merecía, y al cabo, convencido de hacer lo mejor para los dos, actuó, con la mayor honestidad.
            Sentado en el sillón amarillo, tapizado de exóticos pájaros y con una bellísima música de fondo revivió el indispensable ritual…adecuo la terminología y el timbre de voz…tal vez porque, en el último instante sospecho, la posibilidad de un…error.
           

                                          Rosamaría Sánchez Benítez  (Adriana Nazca) 1984- 85)

RÉQUIEN

Ángel siente escalofríos y ganas de vomitar, sabe que ha perdido a sus hijos pero solo puede pensar que no tiene dinero para comprar su próxima dosis. Una y otra vez cae en este infierno del que no puede salir. Ya no dispone de su trabajo en la orquesta ni frecuenta a su familia; ahora toca en la calle para un público autista que casi no le ve y que rara vez le deja una triste moneda en la funda de su violín. Los conocidos, pasado el tiempo, le han dado por desaparecido. Ahora solo le rodea una soledad infinita...mientras la vida se ha convertido para el en un único y furtivo delirio...
Tirita y lucha por recobrar el aliento en esta estación central, estación de salida donde la oscuridad no tardará en llegar...
Maldita condición mortal ! susurra en un último desvarío...
Amarga condición mortal ! desdice su eco...
                                                                           Adriana Nazca.

• GRIETA

Un verano mi sombrero voló hasta el infierno. Cayó sobre una azotea vecina y continuó su descenso al mismo centro de la desesperanza. De haber conocido su paradero habría evitado el rescate, pero parece escrito  que hemos de tocar en la puerta de cada uno de nuestros presentimientos.

                                                                                                                          Con anterioridad he oído enmohecidos gritos y observado casualmente como un hombre, en quien habita la parálisis, se hace transportar de un lugar a otro, alquilando energía con la cual falsear sus límites físicos. Aún así el espectáculo  que se ofrece a mi vista en el instante de abrirse la puerta desborda cualquier asombro. Aberraciones destinadas a absorberse indefinidamente, perturbaciones víctimas de su propia finalidad, acaso caridad...

sólo dos pasos y la cancerosa sensación de no poder retroceder me aprieta la garganta. Subrayando la naturaleza de aquel temor alguien agarra mi brazo acariciándome  infantilmente; parece un ser monstruoso de sexo impredecible al que los demás aplauden su atrevimiento.

                                                                                             En la atmósfera se palpa un extraño olor, un olor irreductible, que procede de las baldosas. Toda enfermedad o deformación tiene su representación en este espacio, como criaturas de arca en un coleccionismo difícil de superar.

                                                                                                                Algo semejante al asco se desarrolla paralelo al impulso de huir, de librarme de aquella pesadilla cuyo origen consciente la hace más inalterable...

                  Unos metros más allá continua la calle, la mañana resplandeciente de espontanea actividad, pero sé que alcanzar la puerta no me libra de esta sensación. Me he convertido accidentalmente en punto de convergencia entre dos realidades...

                                                    Se me agolpan los contenidos, tantos y tantos andamios psicológicos...siento vergüenza de mi plenitud (incapaz de afirmarse en la negación) y en ese momento mi asco se convierte en algo saludable. A continuación comprendo que puedo caer en el distanciamiento de una realidad, cosa poco conveniente, aunque esta sea incalificable.

                                                                                               Sentir pena, o deseos de desaparecer aquellos "errores" de la naturaleza no dejan de ser sensaciones tan inútiles como dudosas.

Solo me queda pues, una posibilidad; ensayar la asimilación del horror mismo y algo mas complejo aún, aceptar la nausea que conlleva toda "virtud"...

                                                                     Adriana Nazca.                                                                                  

Fugacidad

Sentada al borde de los años
veo huir las horas
en un extraño pacto con el tiempo...
Lejana queda la soledad infantil
y las sombras ardientes de la juventud,
en este instante feliz,siento abrirse
la puerta intemporal de los misterios...
                       Adriana Nazca

Muchas veces me he preguntado que me animaba a continuar, las diferentes contestaciones me parecieron tan provisionales que acabé por imaginar que las olvidaba...
                                                                                      ...Traté de encontrarte sin saber quien o que eras...
te acepté como a una necesidad desconocida y torpemente continuo detrás de los pájaros...siempre detrás de los pájaros...en un intento de recuperar la memoria...como los peces lunares remontan los secretos de la Creación.Todo está en ti isla amada, todo está en ti! me repito, e intento descansar, pero aquella constelación habita ya detrás de mis ojos...
                                                                 Adriana Nazca