PRESENCIA.

Hace calor, la voz del violonchelo suena profunda en la noche febril, en la noche compañera, que protege mis silencios.
Alrededor de la luz, revolotean las mariposas, víctimas de una percepción fatal. Y transgreden otras fábulas la memoria, si pones nombre propio a la madrugada...
Una vez más amanece timidamente, al otro extremo de tu palabra...

Adriana Nazca.

DESAPARECIDOS.

Cuando le hablan de desaparecidos se le puebla el espacio de abrazos deshechos...ve pudrirse en los espejos la sinrazon  y volverse plural esta bebida de sombras y nombres donde cada uno apura su veneno...
Cuando le hablan de desaparecidos se le derraman definitivos el amor y la mirada hasta el infierno, donde cada voz...algo de ropa...o aquel olor, son la locura misma...golpes de tambor en el centro del incendio...
Cuando le hablan de desaparecidos se le agolpa el infinito en una madrugada y no acierta a reproducir en los rostros errantes aquel ultimo deseo...exige la paz a la muerte, golpeando a su transito el centro de los sueños...pero ahora sabe - acaso siempre supo- que no esta permitido morir a un recuerdo...
                                 Adriana Nazca.